Рифмоплеты сочиняют -
Лишь перо бы почесать,
И словами затемняют
То, что не о чем писать.
В мутных водах изложенья
Часто тонет сам предмет...
Не для самоублаженья
Пишет истинный поэт.
За перо он не берется,
Непохож на тьму писак,
Коль неясным остается,
Что писать, о чем и как.
Словно кормчий остроокий,
Он обходит за версту
Пустословье, экивоки,
Напускную темноту.
А когда слова по теме
Потекут наперебой -
Лик читателя все время
Видит он перед собой.
Ведь читатель тоже трудно,
Замороченно живет,
И поэт не пишет нудно
И шарад не задает.
Тем же, кто его пиесы
Вживе смел критиковать,
Будут в преисподней бесы
Вирши Бродского читать.
Эта мука будет длиться
Миллионы долгих лет,
А на небе веселиться
Будет праведный поэт.
И к Марии он, и к Марфе
В гости будет прилетать,
Будет, возгремев на арфе,
Так пред Богом распевать:
"Пусть поэта жребий труден,
Пусть зоил к нему суров -
Воздаянием не скуден
И теперь Господь миров".
2000
Постоянная ссылка на это стихотворение: