Кириллу кобрину
О, по мне она
тем и непостижима,
жизнь вспомненная,
что прекрасна, там тише мы,
лучше себя, подлинность
возвращена сторицей,
засумерничает ленность,
зеркало на себя засмотрится.
Ты прав, тот приемник,
в нем поет Синатра,
я тоже к нему приник,
к шуршанью его нутра,
это витанье
в пустотах квартиры,
индикатора точки таянье,
точка, тире, точка, тире.
Я тоже слоняюсь из полусна
в полуявь, как ты,
от Улицы младшего сына
до Четвертой высоты.
Или заглядываю в ящик:
марки (венгерские?) (спорт?),
и навсегда старьевщик
из Судьбы барабанщика, - вот он,
осенью, давай, давай, золотись,
медью бренчи,
в пух и прах с дерева разлетись,
Старье берем прокричи.
В собственные ясли
тычься всем потом.
Смерть безобразна, если
будет ее не вспомнить потом.
5 мая 2000
Постоянная ссылка на это стихотворение: